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No traigo nada preparado de antemano
no hay poesía
emboscada en mis bolsillos
no estoy allí donde tendría que buscarla
ni remotamente lejos
del territorio inexplorado que aguarde que lo descubra
a nadie le importa si llego
o si me quedo por el camino
-es mucho más sencillo que los pájaros mudos
aprendan a comunicarse por lenguaje de signos-
la verdad
sólo hay oscuridad en el patio de butacas
y proclamo
el manifiesto más visceral desde los tiempos del Futurismo
que no hay funerales más amargos
que los de un corazón abandonado a su suerte
que en las tardes frías de otoño
cuando llueve y el día se pavonea de gris esplendoroso
soy capaz de construir mausoleos al amor
palabra sobre palabra
en sólo unos minutos sin tener que pactar con el diablo
y me extraño cuando me aplauden al fondo de la sala
veo desde mi púlpito que todos han salido a fumarse un pitillo
y en realidad es el techo que cruje
amenaza desplomarse sobre mí
será que mi momento es este
y la soledad la condición para escucharme sin interferencias
será que este tiempo no es el mío
que no pueden escucharme nada más que los fantasmas
o que la sala inmensa y desierta en la que estoy solo
es tal y como debe ser siempre
para que las promesas se amplifiquen con el eco
y se impregnen en la piedra viva de los muros
y la voluntad de ser libre
de una u otra forma
sea eterna.
.
(c) Ángel M. Alcalá

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