Incomunicación

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Ángel M. Alcalá

No traigo nada preparado de antemano
no hay poesía
emboscada en mis bolsillos
no estoy allí donde tendría que buscarla
ni remotamente lejos
del territorio inexplorado que aguarde que lo descubra
a nadie le importa si llego
o si me quedo por el camino
-es mucho más sencillo que los pájaros mudos
aprendan a comunicarse por lenguaje de signos-
la verdad
sólo hay oscuridad en el patio de butacas
y proclamo
el manifiesto más visceral desde los tiempos del Futurismo
que no hay funerales más amargos
que los de un corazón abandonado a su suerte
que en las tardes frías de otoño
cuando llueve y el día se pavonea de gris esplendoroso
soy capaz de construir mausoleos al amor
palabra sobre palabra
en sólo unos minutos sin tener que pactar con el diablo
y me extraño cuando me aplauden al fondo de la sala
veo desde mi púlpito que todos han salido a fumarse un pitillo
y en realidad es el techo que cruje
amenaza desplomarse sobre mí
será que mi momento es este
y la soledad la condición para escucharme sin interferencias
será que este tiempo no es el mío
que no pueden escucharme nada más que los fantasmas
o que la sala inmensa y desierta en la que estoy solo
es tal y como debe ser siempre
para que las promesas se amplifiquen con el eco
y se impregnen en la piedra viva de los muros
y la voluntad de ser libre
de una u otra forma
sea eterna.
.
(c) Ángel M. Alcalá